Astronauta

Às vezes a execução desmantela a inspiraçãoo pensamento singeloque desenha um lindo castelonas curvas da massa cinzenta;a emoção que o coração não pulsa,a mente inventa;o desespero se compulsaquando os sentidos percebemo que realidade não sustenta;os olhos devemum brilho de luz à memória;o nerd esquisitosente no coração o sopro do apitoe mas a ansiedade mais alto começa palpitar,em vão repete a mesma história,a incansável vergonha de amar

Eu acredito que não estou apaixonado por vocêmasvis à vistête à têtenós dois no chão da quitinetetudo muda e o meu mundo gira entorno do seu sermesmo que você não queira serminha namoradamesmo que essa história sejauma réplica do roteiro de “Vidas passadas”mesmo que esse amor sejauma tiririca que brotou entre as ruínasé inegável a magiade olhar no fundo das suas retinas

A sua beleza é natural,a natura que dura no brilho do seu olharnaturaliza a belezaque a natureza já não pode mais mostrar;quando ficamos sozinhos,na nossa cama,de todo jeito inflama,o amor se faz torrencial;na mimosisidade dos carinhos,penteando os seus cachos com o narizeu que tudo sabia, me torno aprendizna melodia dos afagos, fico a pensarno quanto de defeito que háno obsessivo perfeito que o homem tenta recriardevastando tudo;num pigarro bruto,o pássaro mudo não consegue chiaro esfacelamento das conchas do marmorreu sem conseguir avisar,tossindo fumaça de gasolinae nesse caos apocalípticovocê é a luz que me fascina,a esperança que me contamina nessa terra de penitência,o mundo se perdeu da própria essência,mas a delicadeza dos seus gestosme faz esquecer a crise globala minha própria crise existencial,a prescrição dos manifestoso meu senso críticoa nossa paixão toma conta do are eu só quero te respirar

Meus dedos são ocosde tantos socos que eu dei contra paredes;os meus dedos são ocoscomo são ocas as minhas ideias,os meus dedos são ocos,como ocas são as minhas poucas relações;os meus dedos são ocoscomo é o oco tudo que me circundameus dedos são ocos;como é o oco o meu serque não admite seroutra coisa além de uma massa de músculosum amontoado de nervos que se torcem até explodir;eu sou oco e não me toco de ser,ser oco é destinodo homem que nega o seu lado feminino

Criaçõessão constantes construçõescravadas na utopiano felizardo dia, aniversário,sai da crica a criança que cria universos perfeitos,onde não há crimenem quem queira ser cruel Criar uma canção,mais belo louvor,em que a dor não tem começonem tem fim o amor Construçõessão sonhos que acorrentamos no baú,escondido no porão mais profundoque sacoleja na ansiedade sublime de explodire recolorir o mundo

Eu tenho credo de credo,porque eu creioque acreditaré crerque há créditoem criar ilusões