Não sei se me entrego
ou se só aceito o mau gosto da sorte,
a caminhos predefinidos não me apego,
expectativas não rego,
ando sem um norte,
uma bússola é tão inútil quanto a prudência,
o quão fútil é a aparência;
meu horizonte é traçado por linhas tortas,
vejo meras tábuas de madeira
que todos insistem em chamar de portas,
todo esse grande valor,
a propaganda dum predial esplendor,
são ideologias de paisagem,
acho tudo uma grande bobagem,
oportunidades não te encerram num cubo;
eu apenas me masturbo,
pois não faço sexo sem amor;
as verdadeiras chances são aquelas que a gente se nega a ver,
são os sonhos que a gente se priva de ter,
o lúdico não é digno,
a arte não é labor,
o tédio é fidedigno
e por isso tem valor,
então a gente rasga o poema
e se condena
a uma vida sem calor
","author_name":"Felipe Simão"}