Sou fruto da heresia,
acidente social,
banho de ironia
e não sei ser banal;
com o que parece absurdo flerto,
um sonho absorto enxerto,
não posso me “corrigir”,
sei que ódio desperto,
mas não consigo me reprimir;
minha verdadeira alma, liberto
irritantes, meus questionamentos ateus,
ignoro as manias de tradições mortas
sou a caligrafia de “Deus”,
quando escreve sobre linhas tortas,
nunca me concerto,
por “polêmicas” sempre marcado,
coberto;
sou e serei todo errado,
enquanto a sociedade ditar o que é certo
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