Ninguém ouviu as minhas obscenidades transcritas,
e quem ouviu não pediu mais rimas malditas,
mas é um desprazer deixar pelo ar
palavras não ditas;
por isso trouxe mais
trovas travessas,
mais um livro de poesias avessas;
porque nunca fui poeta de poucos
versos escrotos
Pela cara de bonitinho,
me pintaram um homem certinho,
uma tela que rasguei, porque sou um tiro pela culatra,
um literato alcoólatra
um depravado com sociopatas tendências,
com autoestima dum Sultão de Sumatra
e um péssimo senso de humor
O profano é o sal da minha dor,
e no arder da ferida,
meu corpo se agita,
me debatendo grito indecências aos quatro cantos do mundo
para ter um vadio segundo de atenção
antes de voltar a perecer na solidão
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